Me llueve.
Llueve la piel
que exprime
la tormenta de adentro.
Agua que burbujea emociones.
Rocío que limpia zapatos usados.
Mares de tiempo deshumanizado.
Una hora de carne chorreando olvido.
Diluviando afuera y adentro.
Nos llueve.
El primero que separó
al mar de la gota,
lo afuera de adentro.
¿Qué distingue quién
si todo es agua?
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