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Mañana del 31 de diciembre de 2021.   Crece hierba de San Luis bajo una etiqueta de Mahou sin alcohol. Un árbol de la plaza Mayor viste zapatilla Nike del 41.   Aquel rayo de Sol acalora en un balcón de Lavapiés a un sujetador azul cobalto sosteniendo un par de la 85B.   Seis moscas mañaneras se avecinan ante 20 gramos de carne pasada d   d e un tal señor Mac Donalds en el tercer banco de la calle San Agustín.   A dos metros de la puerta del Prado acaba sus días una Celidonia  aprisionada con un zapato en la cola de turistas. Un Estornino negro y una Curruca capiotada se acicalan  en el parque de Carabanchel listas para el despertar del vecindario. NATURAlmente Madrid.  

Tú, por dentro y por fuera. Tú, hacia el Norte y hacia el Sur.     Mirada cercana en tu café de la mañana, mirada lejana en tu sempiterno sueño. Caricia laberíntica y pulsante.  Piel sobre piel: la nuestra... curvas de un nuevo destino.    ¿Me hablas? ¿Te hablo? Lenguaje con todo (s) sentido.

 

 

Caligrama Traducción  

 El cuerpo duele  en el primer abrazo. Se abre a cielo desnudo  para acogerte. Una ventana desvencijada  engrasada de caricias.

 Éste es el libro que estoy leyendo y me está fascinando, "El país de las sombras largas" .  Trata, entre otras cosas, de la vida de los "inuit" cuyo significado es "la gente" o en singular "inuk", es decir, "persona u hombre". Muy interesante profundizar sobre su mitología, el por qué de su nombre que nasa tiene que ver con la palabra "esquimal". Las imágenes de estas personas me sobrecogen igualmente.

Bolsas de caramelos de Orfidal, bolsas de olvidar. Está siendo largo este  triste, rabioso y agitado lugar y ya casi lo confundo con mi hogar. Alma perdida.  En algún cuarto de ese reloj de cuerda la arrojé al mar.  Anudo esa cuerda fuerte al cabo para arrojarme al mar y encontrar vieja, nueva, húmeda o vacía esa vida que es mi Lar.

     En Viena hay diez muchachas, un hombro donde solloza la muerte y un bosque de palomas disecadas. Hay un fragmento de la mañana en el museo de la escarcha. Hay un salón con mil ventanas. ¡Ay, ay, ay, ay! toma este vals, este vals este vals con la boca cerrada. Te quiero, te quiero, te quiero con la butaca y el libro muerto en el oscuro desván del lirio por el melancólico pasillo. En nuestra cama de la Luna y en la danza que sueña la tortuga. ¡Ay, ay, ay, ay! toma este vals, este vals este vals de quebrada cintura. Este vals, este vals, de sí, de muerte y de coñac que moja su cola en el mar. En Viena hay cuatro espejos donde juegan tu boca y los ecos. Hay una muerte para piano que pinta de azul a los muchachos. Hay mendigos por los tejados, hay frescas guirnaldas de llanto. ¡Ay, ay, ay, ay! toma este vals, este vals este vals que se muere en mis brazos. (Versión de Sílvia Pérez Cruz y Refree) En Viena hay diez muchachas, un hombro ...