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Sólo Togo sabe de Togo Y es la lluvia la que derrama pinceles Y dibuja sus caderas.

Salen Para presenciar Mi regreso Amamantan La saviduría De mi nacimiento Dirigen El camino de vuelta Al origen.

Árboles sin arroz en el plato. Manos taladas a frío y fuego.  La guerra nunca termina.  Perras Lazarillo comprando  sangre en centros comerciales.  Un escuadrón de baobabs presencia los asaltos. Guerreros de Shian con savia en las venas. No habrá copa de vencedores  ni pipa de la Paz. Mañana saldrán de nuevo  a cortar vida para remendar otras. Yowó Yowó es momento de quitarse la venda. Muertos de un lado y muertos del otro. Yowó Yowó regresa a Itaca.

Llueve dentro y afuera. Me llueve. Llueve la piel que exprime la tormenta de adentro. Agua que burbujea emociones. Rocío que limpia zapatos usados. Mares de tiempo deshumanizado. Una hora de carne chorreando olvido. Diluviando afuera y adentro. Nos llueve. El primero que separó al mar de la gota, lo afuera de adentro. ¿Qué distingue quién si todo es agua?